©Ninoutita


Je l'ai vue se transformer comme un peintre regarde une de ses toiles s'abîmer sans être capable de l'en empêcher. Les sourcils, puis les ongles et surtout le corps maigrissant et enfin, les cheveux devenus lisses. Pourquoi ? Ce même pourquoi cogite en moi depuis bien des années, un peu plus de la moitié de ma vie ; sur seulement dix-huit ans, ça fait beaucoup, ça fait trop. Au début, je ressentais de l'inquiétude, je me faisais énormément de mauvais sang à propos de ces métamorphoses souvent dangereuses. Aujourd'hui, le tourment a laissé place à la colère. Je me sens abominablement faible face à ce qu'elle a réussi à faire de son corps. Je me sens lasse, aussi ; et je me répète intarissablement que ce ne sont pas mes affaires. Chacun est libre de disposer de soi comme il l'entend, et ce jusqu'à l'extrême, qu'importe le risque. Cette autonomie me révolte. Sans doute parce que son indépendance altère mon abject désir de contrôle. Je ne peux rien faire contre, je dois absolument abdiquer. Alors je me redis qu'elle est heureuse ainsi, malgré cet effacement de son apparence initiale. Rien ne devrait compter davantage que son bonheur. Même la santé paraît ridicule face à l'accalmie de l'esprit. Se voiler la face et ne plus déclencher de drame. La vie est trop courte pour être parsemée de crises familiales.






J'ai encore été déçue par un blond.
Cette phrase est un mensonge.
La couleur de ses cheveux ne s'apparentait pas à du blond, mais je n'ai jamais su distinguer le blond du châtain clair du brun du roux.
Tous sont blonds, tous ont les lèvres pleines.
Après avoir été encore triste, affreusement triste, tout garçon est une chose laide. Je ne regarde plus, je croise les coudes et reste froide envers et contre tous. Retour à la case départ, je ne ferais plus l'amour sans amour, je redeviens vierge... de tout sentiment. Je vaincrai ma faiblesse et perdrai la vue. Auparavant, mon oeil détaillait la courbe d'un sourire, la forme d'une dent, l'arrondi d'un ongle, le dégradé d'une mèche. Mon oeil est bel et bien décédé après un long préavis de grève baigné dans le chagrin. J'ai pleuré, me suis attachée, n'en parlons plus.





Aujourd'hui, il y a la lumière triste du printemps, la nature aux couleurs ravivées ne parait que plus pâle, effacée ; oui, le printemps est chose triste malgré les mâles qui violent leurs dames entre les feuilles. Le chant des êtres ailés est mystérieux, d'autant plus que je ne parviens jamais à trouver l'auteur des mélodies : j'entends mais ne vois rien. J'ai bel et bien perdu mes yeux mais je finirai bien par recouvrir la vue, avec ou sans eux.





Vous êtes la couleur, le mouvement de chaque colonne vertébrale, je ne peux rester avec vous, cela pourrait avoir trop de conséquences. Laissez-moi paralysée, hypnotisée à vous entendre regarder mes hanches comme si elles étaient belles. La suite est bien trop tragique, emprunte d'un goût aigre sans le doux, quelque chose de tellement vain. Lente dégringolade, mes yeux ne voient plus, n'entendent plus. Ils n'ont jamais rien respiré. Sont maintenant morts. Alors, les bras ballants, zéro et vide interminablement. Le soleil fade du printemps parisien, alsacien ; serait-il semblable ailleurs ? La blancheur de la boule de feu romaine n'est pas plus encourageante, je tremble de froid devant elle. Mais le vent du nord me caresse, et finalement, je ne fais que songer.