©Ninoutita
Aimer tant l'alcool que le corps en oublie de s'alimenter. La faim trépasse, la cigarette grille le reste d'envie de croquer qu'il me restait. Ce n'est pas une accusation, non, je ne t'accuse pas, je reste les jambes croisées, le regard, mon regard, tu sais, il s'accroche aux choses, il ne laisse jamais filer sans les avoir bien enregistrées. Et si c'était ça l'oeil photographique, ne jamais permettre aux gens de s'enfuir, aux gens mais aussi aux choses, à tout ce qui constitue un monde.
Je crois que Gainsbourg était clairvoyant ; oui, les filles n'ont aucun dégoût. Elles prétendent, leurs yeux s'emplissent de boules argentées mais ce n'est rien que du fard, une mascarade. Pourtant elles reviennent, elles sont toujours prêtes à pardonner, à absorber le mépris et oublier le mal qu'on leur a fait. Quant aux hommes, ce n'est même plus la peine d'en parler. Moi, j'aime bien rendre l'ordre des sexes aussi manichéen. Les femmes sont des mouchoirs, et les hommes alors ? Ils s'apparenteraient à des mouches. La femme, tu vois, c'est une merde. Ils s'agglutinent sur elle, la dévorent, ne la laissent pas reprendre son souffle jusqu'à ce qu'il n'en reste plus qu'un vide, un vide impossible à combler. Puis ils s'en vont sur une autre. Ils font mumuse, non c'est vrai, j'aimerais tellement agir comme ça moi aussi. Plein de filles sont parvenues à inverser les rôles, intervertir les clichés, rendre la chose moins drôle pour le mâle. Hier, toute une ribambelle d'hommes pleuraient. Les filles coupaient leurs jupes, coupaient leurs cheveux et Lars von Trier a même montré une fille qui se coupe le clitoris. Sauvages, volages, rivages. Rivagées. Ravagées.
Comme c'est intéressant ! Je me suis dit le tabac c'est tabou, j'arrête ! On écrivait une fiction à propos d'un vieux qui veut recommencer la cigarette (mais il n'y parvient pas) alors franchement, non vraiment, ça ne m'a pas réussi. Manque de volonté, je ne sais pas. A Noël, je n'ai pas fumé du tout. Oh si, un paquet en une soirée, vingt cigarettes dans tes poumons, dans leurs nez. Encore de la pulsion impulsive, de la mécanique, de l'incompréhensible. Alors, je voulais être imprévisible. Voilà que je le suis à moi-même : j'aurais désiré l'être ailleurs que dans un tube orange et blanc. Ailleurs, au Brésil, à l'arrêt parmentier, dans un sauna plein de gens nus, des corps laids qui se font beaux dès lors que la lumière est tamisée, dès lors que l'humidité les fait suer.
De la beauté dans cette azur de chairs sans enveloppes ; si ce n'était pas qu'une ligne bleu à caractère mystérieux, moins de gens auraient sauté des falaises.