©Ninoutita


Liliane comptabilise les élans de charité, mal contrôlés, et sélectionne les faux des vrais.
Ses majuscules sont suivis de néant, elle ne parle pas ou seulement très peu, des bribes de "B" suivis d'un rien, si bien qu'on a dû mal à suivre ses raisonnements.
Dans son ventre, grouillent les ressentiments, ils se déplacent en un mouvement assourdissant et la font souffrir perpétuellement.
Les bras de Liliane ne s'accrochent jamais à d'autres, ils pendent de chaque côté de son tronc, la paume vers l'extérieur dans une posture un peu hors nature.
Elle ne sort qu'entre midi et dix-neuf heures, jamais avant, jamais après. La nuit, elle écoute les yeux fermés la rumeur des bars au loin, en se demandant si tous ces gens s'amusent vraiment. Elle ne boit pas, grille quelques cigarettes de temps en temps, souvent après s'être réveillée d'une sieste. Son vieux père lui dépose chaque année un peu d'argent sur son compte, afin de le rendre moins désertique. Rien ne la dérange, ni d'être sans-le-sou, ni d'être seule, ni les hurlements des ivrognes mondains tous les vendredis et samedis soirs. Liliane reste de marbre. Mais même cette expression ne lui convient pas, le marbre étant une roche encore trop chaleureuse par rapport à Liliane.
Malgré cette apparence glacée, Liliane rêve souvent, se confectionne des faux espoirs rutilants, comme tout le monde. Par la médiocrité de ses songes, elle nous ressemble.
Liliane a froid dans sa chambre de bonne. Cette chambre de bonne lui coûte beaucoup d'argent mais elle ne pouvait renoncer à la proximité du Boulevard Raspail. Elle voulait absolument sentir la présence de cet homme, bien que ce fût seulement à travers le nom d'un boulevard. D'ailleurs, de quel Raspail s'agit-il ? Elle sait très bien que cette grande rue est dédiée à François-Vincent mais voudrait tellement qu'elle le soit à Jean. Parce que Jean a un avantage sur l'autre, il n'est pas mort, lui... Et puis il écrit. Sans ceux de son espèce, Liliane serait morte avant François-Vincent. Elle n'aurait même pas connu la lumière du jour.
Mais pourquoi Liliane a-t-elle choisi ce boulevard là en particulier ? Il y a l'avenue Victor Hugo, la rue Albert Camus dans le Xème, pleins d'écrivains plus célèbres... D'accord, ils sont déjà morts mais au moins avec eux, il n'y a pas d'ambiguïté. Un inconnu porte sans doute également le nom d'Albert Camus, mais qu'importe puisqu'il n'a aucune renommée.
Avec Raspail, c'est plus compliqué. Pas grand monde ne le connaît, ou alors, ils connaissent son homonyme scientifique et politique. Contrairement à nous, Liliane, elle, ne se pose que très rarement des questions. Et d'ailleurs, ces dernières sont souvent plus pragmatiques, moins intellectuelles, mais n'entraînent pas pour autant une réponse précise. Liliane navigue dans le flou, prétend à son miroir qu'elle a plein d'amis avec qui elle court le boulevard de midi à dix-neuf heures. Le miroir ne lui répond jamais, il se contente de lui renvoyer un reflet peu lumineux et Liliane de le quitter pour claquer la porte à onze heures cinquante-huit.
"Comme le temps qui coule essaie de nous assassiner".


Apprends À Dormir - Noir Désir