Répétitions successives et ivres
Elle se promène entre les lignes d'un livre
Elle ne sait comment sortir de sa torpeur
Alors que l'encre transperce son coeur.
Souvent elle se fond dans les pages
Et n'en ressort que pour faire évacuer sa rage
Qui la rend toute cornée
Comme un livre qu'on lit l'été,
Comment s'évader d'un corps
Qui vous tiens prisonnière?
Est-ce son sort,
De toute sa vie sentir la poussière des étagères?
Plus tard quand elle sera devenue aveugle,
A force de se crever les yeux à lire
Elle se droguera pendant que le bovin beugle
N'imaginera plus, ne saura plus écrire
Car ses doigts seront meurtris
Par de lourds dictionnaires
Qu'elle rangeait quand elle était bibliothécaire
Cette petite fille introvertie
Devenut une femme mi-morte, mi-vivante
Élevée par une femme qui n'était pas aimante
Évoluait dans un monde plein de ponctuation
Elle n'avait aucunes idées, ni passions
Et vivait au rythme d'une lecture effrénée
Celle qui ne se finit jamais.
Et quand Madame La Mort la cherchait
Toujours, toujours elle lisait.