Les soucis qui se frippent. Les quelques rides en plus sur leur peau ne sont qu'un peu moins d'espoir d'entrevoir à nouveau les êtres aimés. Pourtant le soleil continue de les éblouir faisant naitre dans leurs yeux voilés des larmes trop lourdes pour être portées. Toutes les têtes blanches qu'on aperçoit vers 18h30, heure de leur dîner, dans des maisons grises, fondent dans une solitude profonde. Abandonnés, livrés à des mains étrangères, ils se meurent à petit feu. Parfois, un Ange passe et ils semblent être les seuls à s’en apercevoir. Qu'on les traite de fou ou de p'tit vieux, peu importe, le tout serait de les aimer encore un peu. Malgré leur mémoire qui flanche, leurs radotages incessants, leur insupportable manie à nous faire la morale, leurs oreilles qui ne semblent pas nous écouter, leurs lourdes plaintes à propos de l'insupportable jeune voisine du dessous, de l'infirmière qui veut les empoisonner ou de leurs arthrite.
Cependant souvent ils nous étonnent juste avec leur rire qui résonne comme volètent les petits grains de poussière à la lumière du soleil. Rien qu'en racontant pour la première fois un vieux souvenir inconnu qui nous fait l'effet de la découverte d'un livre usé par le temps et aimé trop longtemps pour finalement être retrouvé au fond du grenier.
Dans leur tête nagent des images de leur tendre passé.
Et quelque fois ils confondent notre silhouette à celle de leur meilleure ami(e) de la petite école.
Quelque fois ils rient seuls en re-pensant aux folies faites à tous leurs anniversaires d’avant.
Mais quelque fois aussi ils pleurent en se souvenant qu’ils ont des enfants et petits enfants qui ne viennent jamais les voir.
Parce qu’au fond ils ne rêvent que d’une chose, vivre avec ce futur proche qui pourrait si aisément leur tendre la main.